markovskaya1 | бессмысленные вещи

Вот Чен мне вчера сказал:

«Свет, про стихи...
Не пишутца. Не то что я например сел и думаю, дай-ка я напешу стешок... И так и сяк вроде попишу - никак не получаетца...
Нет. Все еще хуже обстоит. Мне даже не хочетца начать песать стехов. Вообще то есть.
Видать все. Трындец. Кончилась волшебная батарейка...

В общем-то мне от этого нимношка плохо...»

Это как-то нормально коррелируется с заявлением прекрасного Белкина Бориса:

«и еще я думаю, что поэту, действительно желающему прослыть гениальным, следует хоть раз поднапрячься и написать что-нибудь в натуре гениальное, а потом не писать вообще, или писать какую-нибудь загадочную хуйню, но не очень часто.

потому что если поэт пишет часто, то даже самые терпеливые люди быстро устают от его стихов, и в лучшем случае начинают с них блевать, а в худшем - просто не читают.

и тут еще нужно учесть, что даже самый гениальный поэт не может все время писать гениально. его сама его природа вынуждает писать стихи, из которых стихов, статистически, как минимум две трети - хуевые.

но самые гениальные поэты - это те, которые не пишут вообще. они, конечно, не слывут при этом гениальными, но делают этим обществу большую услугу».

По сути дела, ничего бесполезнее, чем стихи на белом свете нет. Разве что любовь, июньское утро, аромат хоть парфюма, хоть жареной картошки.

Бог еще – не выпить, ни съесть. Никакой практической цели.

И – память, тоже, да. Ненужный рудимент.

Бессмысленную вещь сейчас сделаю – опубликую стих Бориса Рыжего. Да и пойду себе в Москву на Москве.

(старая шутка:

- Это Ленинград? Город на Неве?

- Нет! Это Москва, город на Москве)

Всем тут вам – хорошего дня.

КИНО

Вдруг вспомнятся восьмидесятые
с толпою у кинотеатра
"Заря", ребята волосатые
и оттепель в начале марта.

В стране чугун изрядно плавится
и проектируются танки.
Житуха-жизнь плывет и нравится,
приходят девочки на танцы.

Привозят джинсы из Америки
и продают за пол-зарплаты
определившиеся в скверике
интеллигентные ребята.

А на балконе комсомолочка
стоит немножечко помята,
она летала, как Дюймовочка,
всю ночь в объятьях депутата.

Но все равно, кино кончается,
и все кончается на свете:
толпа уходит, и валяется
сын человеческий в буфете.

бессмысленные вещи

no subject