markovskaya1 (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
markovskaya1) wrote2007-07-20 02:40 am
markovskaya1) wrote2007-07-20 02:40 am
Entry tags:
алекс павлов
Алекс Павлов обладает удивительным даром. Я вот не о стихах сейчас, ни о том, какой он прекрасный товарищ, и не о том, что однажды очень привередливый заказчик оценил его переводы на 10+ по пятибалльной шкале. И не о его выдающемся умении читать стихи свои и чужие так, как ни один профессиональный актер не прочтет. И даже не о том, что он живет в поле высокого гражданского напряжения, которое сам и продуцирует, будучи абсолютно нетерпим к тому блядству, что мы имеем сегодня в политике, в экономике, в бизнесе. Не о том, что эта Россия болит в нем, рождает его неврозы и стихи тоже – рождает. Хорошие, плотные, умные.
А вообще о бытовом почти. У него как-то так срабатывает навигация на мои перемещения, что стоит только мне выбраться за пределы Садового кольца, он меня тотчас же находит звонком. Чтобы стихи мне почитать. И это несказанно меня радует. Особенно, когда представлю всю эту космическую телефонию, через которую за мильен парсеков стремится ко мне теплый Сашкин голос… Глупость, скажете – по телефону стишки читать? А вот и нет. Поди, сами бы не возражали?
Была я тут как-то в командировке, на Крайнем Севере. От Москвы это 3000 км, от Павлова – все пять. Мороз на улице – 30, курю в форточку гостиничную, любуюсь полярной ночью, а по факту – пялюсь во тьму непроглядную. А тут Алекс звонит, с вот таким стихом:
с.м.
в салехард
во сны корячится строка
которой выпасть из изданий
окна в плену у сквозняка
как некто гамлет дядь и даний
под байрона свой флаг скрестит
где одноглазый нельсон площадь
над красным иногда полощет
и белым рвет нас из шерсти
попробуй переврать в словах
звезду сгорающую в луже
и расписать на жизнь окружность
из точки е-четырь в е-два
нерваль не рвал цветы из клумб
в саду прошествий гефсиманских
и не читал стихов колумб
и не писал их после странствий
глазами выглотав воды
что прежним никогда не снилось
зачем господь нам эта милость
четверг до дождичка среды
написанное трется об
кирпично-монолитный призрак
где поэтечества капризны
не больше двух и пулей в лоб
во сны упрячется строка
украденная не шекспиром
все тот же автор пишет миром
фломастером наверняка
Спасибо, Павлов. Звони почаще. И пусть все будет хорошо.
Была я тут как-то в командировке, на Крайнем Севере. От Москвы это 3000 км, от Павлова – все пять. Мороз на улице – 30, курю в форточку гостиничную, любуюсь полярной ночью, а по факту – пялюсь во тьму непроглядную. А тут Алекс звонит, с вот таким стихом:
с.м.
в салехард
во сны корячится строка
которой выпасть из изданий
окна в плену у сквозняка
как некто гамлет дядь и даний
под байрона свой флаг скрестит
где одноглазый нельсон площадь
над красным иногда полощет
и белым рвет нас из шерсти
попробуй переврать в словах
звезду сгорающую в луже
и расписать на жизнь окружность
из точки е-четырь в е-два
нерваль не рвал цветы из клумб
в саду прошествий гефсиманских
и не читал стихов колумб
и не писал их после странствий
глазами выглотав воды
что прежним никогда не снилось
зачем господь нам эта милость
четверг до дождичка среды
написанное трется об
кирпично-монолитный призрак
где поэтечества капризны
не больше двух и пулей в лоб
во сны упрячется строка
украденная не шекспиром
все тот же автор пишет миром
фломастером наверняка
Спасибо, Павлов. Звони почаще. И пусть все будет хорошо.