про полю

[markovskaya1]

(Это для таинственности такое фото. Потому, что оно мало чего проясняет.
Полина Витман в, как я понимаю, Чорном Лесу. В Шварцвальде то есть. )

Две женщины сидели в тюрьме. В одной камере. 10 лет. Потом их выпустили в один день. И они еще 40 минут разговаривали у ворот тюрьмы.

 

Это такой бородатый анекдот, но он лучше всего иллюстрирует наши с Полей отношения. Нам всегда есть о чем поговорить. И ни одна тема до конца не проговорена, потому, что жизнь добавляет нюансы и краски.  И что-то такое подбрасывает – новое и любопытное, или ужасное или радостное, которое в себе не удержишь, а всякому не расскажешь.

У нее много всяких достоинств, перечислять даже и не стану, потому, что это сразу сделает ее образ понятным, а от этого плоским. А она и непонятная (и совершенно не плоская) и тайн имеет всяких, как любой порядочный Скорпион.

Я вот еще почему люблю в Израиль ездить? Потому, что там Полина. И 40 минут у ворот тюрьмы отдай мне и не греши. И мокиато мы с ней пьем, и все в этой жизни понимаем лучше других.

Я ее вот с днем рождения поздравляю, и вам всем советую -

http://v-pole.livejournal.com/ .

Полечка, я тебя люблю и вообще сейчас позвоню по телефону.

 

(Это мы с Полей как-то сидели ночью на пляже. Курили-говорили, вроде б как друг другу, а на самом деле и морю тоже. Ему было плевать, а нам нет. Потому, что у нас организованная дружба, а море – стихия дикая. Она меня наверняка за этот стишок разругает, потому, что сама пишет ясно и хорошо, а я все выпендриваюсь).

давай расскажем этому морю про жизнь или вовсе про смерть, море хранитель подобных историй, видало и не такое…  

это еще ведь как посмотреть, оно само несет в себе смерть, и жизнь несет, и пену несет прибоя, и корабли, и рыбу, плывущую саму по себе, мы против моря маленькие нули, сидящие всяк на своей трубе, собирающие ракушки, словно рубли, играющие всяк на своей губе, попивающие каждый свое «шабли»…

 давай расскажем ему о любви, хотя и в любви оно знает толк лучше, чем всякие мы… давай расскажем ему о войне, но и этот рассказ оно забракует на раз…

смыт мелкий песок с пяток и башмаков, море просит нас помолчать, перекатывает волны вдоль наших материков, перебрасывает бутылки с письмами, одни сургучи торчат… что мы морю с нашими смыслами, с нашими короткими мыслями, с нашими решетами и коромыслами, с нашими сердечными систолами, оно их топит, как рафинад…

поэтому, посидим, помолчим, у нас для этого много причин, про женщин подумаем и про мужчин, повозделываем свой внутренний сад, а море пусть шепчет про рай или ад, то есть - про соответствие величин…